Por entender

“ No te preocupes no me he ido
¿ cómo iba a irme sin saber?
Somos el tiempo que nos queda.

José Manuel Caballero Bonald

El tiempo vivido
y el que nos queda somos.

Somos un recuerdo, memoria o atisbo
y una fuerte voluntad de esperanza.
No nos reconocemos como reloj
de este bello traje que arde,
pero frágiles nos disponemos
a entender lo que se nos escapa.
Así como esos caminos bajo la niebla
perdidos; como hombres
ensimismados por una promesa
por una caricia o por una ambición.

Entender la luz tras la montaña
o el silencio de los espejos.

Entender sin rencor ni dobleces,
a perdonar sin políticas.

Sin mentiras. Sólo una voz
para que me pueda fiar de ti.
Por favor.

Entender cómo un hombre
acaba con otro y esa noche
concilia el sueño.

Entender porque los besos
no nos despiertan como antes.

Si alguien lograra tan alta ciencia...

Pintura : Xevi vilaró
Texto: Jesús Fragoso

Muerte natural

Maneras de morir
como el humo de un cigarro
dibujado en las nubes;
formas de vida
en una coreografía de gestos
entre las murallas del aire
al amparo del bosque
del pan y de la tierra.
Siempre permanece la llama en la noche
como aquel reclamo del cazador
que reconoce su presa
desde su cerco
sin moverse


esperando

el silencio.


II

Maneras de ser
esa arena antes roca
al desvelo de los gritos
de los golpes del azul.
Palpitación del tiempo
que desmembra cada palabra.
Cada carta escrita
con las razones del mito.



III


Esta casa sobrevive ajena
a los colores del cielo.
La lenta decadencia
saluda ya por las ventanas
sin cerrar los postigos en la noche.
Una mirada como tren que se aleja;
flores caídas sobre mesas de jardín.





IV

Sigo en ocasiones el rastro
de una colonia que no se vende
desde hace años.
Y creo en los sueños.
En el movimiento de los fantasmas.

V

Porque me regalaron frases y rosas.
¿Has visto cómo se apaga un lirio?
Se hunde como si enmudeciera
una boca arrepentida.
Me regalaban rosas y frases
si me veían pasear.
Y me llamaban joven.

VI

Formas de vida,
geometría del destino
abrazados sin brazos
uno al lado del otro
en un sofá recamado.
Se apagan a la luz del televisor.
Lenguaje inmóvil de las vacas.
Y me saludaban
con las tijeras en la mano.

VIII

Las puertas no se abrirán
a pesar del viento.
En las losas descansan
los gatos insomnes.
Ellos nunca se suicidarán
por el silencio de los objetos
o la quietud de invierno
en las habitaciones.

Texto: Jesús Fragoso
Imagen : Florencio Sánchez

La cesta de otoño

a Marc i Laia





Tú recoges hojas
y yo recuerdos.
Ambos caminamos
al pie de un abismo.
Que tú ignoras y yo presiento
como una sombra.

Tú, bajo el árbol,
que como una madre
te espera con secretos
en los bolsillos;
yo revolviendo la memoria
en busca de una sonrisa,
aquella que fue origen de todo.

Actos acostumbrados
pequeños, cotidianos,
insignificantes,
sine qua non,
pero sin nombre ni apellido
ni voluntad de pervivencia.
Cada día buscamos una luz,
aunque nos bastaría
con una palabra.

Ante un único sol,
imaginamos que es nuevo
que nos enseñará el camino.
Al cabo siempre queremos más.
Vivir no parece suficiente
y el resultado es la búsqueda
o esperar de nuevo a que amanezca.

Frente a la chimenea
miramos la cesta
y no veo nada
que la vida no haya hecho para ti.
Las hojas, las setas, el musgo
y la ilusión de creer en la conquista.
Un tesoro en cada rincón.

Mas yo no he cazado ni un recuerdo.
Desaparecen
si tú descubres el mundo a mi lado.



Texto: Jesús Fragoso
Imagen: Román Guerras Álvarez y Peter Rodgers
Pintura : Xevi Vilaró

Eclipse

Como si el sol se alejara en un silenciarse de luz,
dibuja lunas en cada uno de mis pasos
una sombra transparente.
El aire es leve, los espacios de cristal.
Se podría tocar la seda antigua del cielo.
Se podría respirar la piel delicada de la tierra.
Los campos abiertos que sueñan con el color
de los atardeceres a las once de la mañana.
En los colegios hoy el patio no existe.
Y los niños en una fila que durará cien años.
Sus risas serán árbol, nube o pájaro.
Sus miradas montañas por alcanzar.

Cuando el sol regresa inevitable,
en el borde de la carretera
un hombre detenido,
pequeño como el mundo,
incomprende cualquier acción del héroe.

No es demasiado viejo, tampoco joven.
Un hombre en su mínimo albedrío
sin saber por qué.


Texto : Jesús Fragoso
Fotografías: depto astrofísica de la UCM y Peter Rodger

Sombras

La escritura de las sombras en la pared.
Lenguaje dictado por la invisible fuerza
que nos llega desde la memoria más remota.
Me hablas pero no alcanzo a escuchar tu voz
y sin embargo tengo frío al comprenderte.
Me duelen las formas que adopta tu voluntad
en las estancias de mi pensamiento.

Texto: Jesús Fragoso Del libro La estación de los instantes.

Litografía: Heriberto Cogollo why?

El manuscrito de San Gimignano

I


Hoy, un tacto helado
arriba en el buque
como una niebla
en forma de ratas.

En la noche blanca
las velas de sus tres palos
parecen faldas que bailan
con una orquesta de esqueletos
y Wagner resucitado.

Los soles tiñen de rojo
los cielos imposibles
sobre las dársenas
sucias de niños solos.
-Háblame de ti
de tus huellas aguardándome
borradas espumas
dejadas en la arena.
De por qué mi caballería
no anduvo más veloz
para detener el futuro.
Ahora ya es demasiado tarde
para saber dónde se esconde
el ansia invisible.




II


El bosque permite al carruaje
reflejarse en los lagos quietos
esperando el ruido sobre los puentes.
Transcurre el pueblo
allí donde siempre estuvo.
Mas los pájaros se han dormido en los caminos.
Anuncian la epidemia.
Tras los portones
se ha presentado: la peste negra.
La fiebre roe y roe
mientras con sus colas grises
escribe sus cartas de amor
Nosferatu, el sr del Tiempo.


III



La sombra crece
en las paredes de piedra.
Espía tu pelo negro,
tu fresca boca
y la frisura de tus pezones
tras el vaho del espejo.
-Perdone que me presente así
soy el conde Drácula.
La muerte no lo es todo,
es más cruel no morir.
-Sombra ciega, ha de saber
que una mujer lavada de hombre
le cegará en lo oscuro
olvidando el canto del gallo.
Esa luz primera será la última
y la mañana será la noche.


IV

Caravanas de gusanos,
ataúdes de abedul
en fila procesionaria.
Una nube negra
llora polvo
sobre los retratos
que ahora son de la peste
y los insectos.
Donde ojos son túneles
en una luna muerta
y las manos escapan
como ramas de escarcha.
El silencio es la voz de las fogatas.
Arde la vida, cada vez más fría.

La razón es el vampiro.
En tus torres San Gimignano
resta el eco de sus alas
y los lobos hablando en el idioma
de los huesos y las risas recordadas.
Puedo ver cómo los enterradores
se alimentan en su última cena
con joyas de mujer arrancadas.
Y cómo sobre la plaza corre la deslenguada oveja
y Bruegel pinta niños jugando con la muerte,
cerdos y abuelas que duermen mecidas
por el olor fétido de la espera.
Extrañas mariposas habitan los pozos.


V


Pero tus pies son ligeros como el deseo,
transparentes como mis dedos en tu arrabal,
cálidos como el dulce agua de tu vientre.
En el embozo caído guardas el crucifijo,
todo el asco y toda mi muerte.
Y tu cuello se entrega al goce de la sangre.

Penetra en tu piel el ansia.
No puedes darme más.




VI



Aún más bella
con esa luz primera
lloran los búhos
grita sobre la arboleda
el sol y el horizonte.

Aún más bella
con esa luz primera
las armas de mi dinastía
mueren enfermas sobre tu sangre,
sobre tu flujo, sobre tu olor.
Me duele la mañana que rompe la noche
y el eterno vuelo se ahoga sordo
en la tempestad de tu pecho regalado.

Aún más bella
con esa luz primera
alcanzas la clara vida en la oscura muerte.

Aún más bella
como una amapola
rota por el viento.
No te amaré nunca
pues nada soy
salvo una gota de tu sangre ahora seca,
ceniza de tanta destrucción.




Texto: Jesús Fragoso
Imágenes Nosferatu de W. Herzog y Nosferatu Murnau
Pintura: Bruegel, El triunfo de la muerte.1562
Fotografía: Willie Dillon

Dulce vaguedad

Cierro tras de mi la puerta
y con el mar por las rodillas
atravieso la sencilla puerta
que lleva al cielo.
Toda la imaginación posible
aparece en ese primer día de vacaciones.
Paso a paso respiro hondo
por lo supuesto y esperado;
por lo deseado y acumulado
respiro hondo paso a paso.
A partir del próximo minuto
bajo un árbol se oirá el arpa
de un pájaro ciego y mis hijos
jugarán con la bola del mundo.

Es un estado natural que convertimos
en premio, en horas de minutos invisibles
que no importan porque sólo aquello que no hicimos
vale la pena reanudar.
Sólo eso que el tiempo nos prohibió
renace en el día sin cercas
de este jardín que habitamos.

Y no nos importa
el viento, ni la lluvia que nos acaricia
o el sol que arropa el cuerpo entregado.
Porque no hay que rendir tributo al segundo
ni a la larga noche del orden.

La dulce vaguedad del alma ha vencido
y no es pereza, sino lento derivar
de pasos sin rumbo sobre una tierra
que se sucede en geografías del sueño
para reinventar nuestros humanos corazones.

Y es que por unos días
nos parece que la Libertad
existe y pasea al antojo de nuestro brazo.




Texto: Del libro La luz más clara, Jesús Fragoso ( De vacaciones entre Florencia y Venecia).

Pinturas: Sarah Kirby.

Me preguntas

Y ¿tú me preguntas
por los muertos?
Tú, que les ves crecer las uñas
y aplastas las flores olvidadas
en las cunetas.
Y ¿Tú me preguntas
por los muertos?
Tú, que me trajiste desnudo
sin lenguaje ni fuerza
y me entregaste a la fortuna
de los caminos y las murallas,
así tan ciego
como un halcón sin cielo
ni horizonte...

Y tú me preguntas...
A mí que creo en las sonrisas
los soles y las guitarras,
el juego de los niños
y las tardes de siesta y vino derramado.

Y tú me preguntas...
A mí que no se resumir
el pasar de los relojes
por los cuerpos;
ni la avaricia de la urraca
en los valles
que habita el hombre;
ni la noche que ahoga el río
tras las promesas rotas.

A mí que creo en los ojos cerrados
cuando beso, y me dejo...
como un soplo de tu pelo
en la tormenta, y me dejo...
como un pájaro en tus manos
que tiembla al reconocer
los pasos invisibles,
la voluntad del tiempo.



Texto: Jesús Fragoso
Pintura: Xevi Vilaró

Embajadas antiguas

Embajadas antiguas,
muros desconchados.
De óxido las negras verjas
esplenden como la noche.
Silencio de ventanas huecas,
sólo el viento cada tarde
y las palomas sin memoria
con ojos fijos de presente.

Aquellas vísperas
con el horizonte
trazado de esperanza
y el arpegio de las copas
sobre la línea del cielo,
el rumor de la fuente
y el color de los cipreses.
Desmedida sensibilidad.

Silencio de orquestas extintas,
silencio, silencio,
y el aleteo del olvido
entre las estatuas amputadas.
Entre la alta maleza
los gatos se alimentan
de filigranas y miseria.
Huele a restos de vida.
Huesos en papel de diario.

Entroncadas buganvillas
en granito conservan el linaje
de aquellas noches y la música
de una blanca falda al rodar.
Noches siempre cálidas
por el fado de tus labios
por aquel largo camino
de la mano entre hortensias.

El jazmín silvestre envenena
cada aliento de mi recuerdo.
Tu país desapareció de los atlas
como mi nombre de tu diario.

La farolas no se encendieron
y a veces permanecí mirando
la luz tenue de las cortinas.

Embajadas antiguas,
muros desconchados.




Texto: Jesús Fragoso
Fotografía: David Gallant y Marc Rivière

La exraña luz de los trenes

La extraña luz de los trenes
detenidos en la vía muerta,
ventanas descolgadas,
visillos trenzados al viento
de los hangares y las urracas.

Sudor de piel metálica,
seco en la fría desmemoria.
Expreso detenido para siempre.

Los kilómetros el sol las lluvias
y la música trance de las traviesas.
El reloj del andén con dos caras
y el revisor equilibrista con su peculiar
modo de cerrar los compartimentos.
Donde los libros abiertos se dejaban caer
como la ropa y los párpados.
Y la sonrisa se vestía de beso.
Aquellos cigarrillos durante ciertas casas
y tantos otros campos infinitos.

La extraña luz de los trenes
sin puertas sin apenas ya nada,
lugar que habitan maquinistas suicidas
y guardagujas desaparecidos.


En los que al filo de dos sueños
se encendían vagas estaciones
al reducir la pesada lenta marcha
acompañados al paso por un jefe de estación
sin rostro sin más que un silbato
rindiendo su bandera única y sucia
como la trama de los vidrios cansados
y el color roto de anuncios tan antiguos
bajo el cartel de un pueblo desconocido.

El viaje la vida estaba a este lado
y entonces partía con nuestra voluntad
y la seguridad de poseer el tiempo.

Respetaré este aire que transita
en el silencio quieto del misterio.
Dejaré reposar la historia.
Dejaré descansar a los muertos.





Texto: Jesús Fragoso
Fotografía: Florencio Sánchez.

www.florenciosanchez.com

Alone ( a solas)

Ahora que me he detenido
en este árbol a su sombra
puedo parar el reloj de los pasos
y creer de nuevo
en los colores de la mañana,
en las manos del aire acariciando
la luz entre las hojas.

Y no es otra esta paz de robinson
bien alimentado que adormece
las ambiciones y habla bien
de los enemigos.
Tan fácil como no reconocer
la propia firma o la cita de las once.

A lo lejos la isla es uno mismo.
Tan lejos con sólo cerrar los ojos
y permitir que el viento nos llegue
envuelto en papel de regalo.




Pintura:Micaela Petroni "Alone"
Fotografía: Rafael López Barrios.
Texto: Jesús Fragoso

The last cigarette

Así dejadas van trenzándose
caladas y suspiros
desde la estrella fugaz
que alza tu mano.

Así dejada en el humo
la firma de esos besos
y el sabor ignorado de la piel
que ya hueles desde adentro.
Como si no existiese
en el universo
más curso que esos latidos
y el horizonte
que se tiñe de noche.
Porque el lucero
es la brújula
de los ojos que huyen
sin saber a donde.

Así dejada tu boca
en la niebla
que levanta mi aliento,
respiro
toda la luz
de las habitaciones extrañas.
Así dejada tu voluntad
en el cielo de mis brazos
sé que no perduraremos
más que ese cigarrillo
que se agota
inexorablemente
en el aire
de esta sala.



Cuando se levante el día
en nuestros pulmones sólo quedará
el verso negro de nuestras palabras.

Y en el mar el aire será azul de nuevo;
y de nada servirán los brillos del martini
para aprender a volar cometas.


Texto: Jesús Fragoso
Foto: Dellacroix & Dellfina
Pintura: Ágata Rogalska

Pies descalzos

En las paredes del hambre
se guarda silencio
y la luna cose
los vientres vacíos con hilo de hades.

En las paredes del hambre
se oyen niños llorar
porque las teorías no existen
cuando las moscas ciegan los ojos.

Podría inventar una máquina del tiempo
con sólo viajar con la mirada
hacia el sur. Geografía vedada
al paso del hombre por la historia.

En las paredes del hambre
la cena es el desayuno
y los ángeles sin sueño
nunca vencen al enemigo.

Si te miran los niños
en las paredes del hambre,
no sufras,
porque no te pedirán nada,
no les interesan los relojes que mienten.

Brillan en la noche
las gotas de una vida
que se seca como la piel
de un tambor mudo.
Mientras los perros salvajes
a veces sobreviven
en esa oscuridad.


En las paredes del hambre
los grillos cantan asustados
al oír crujir las huellas
porque un día vale una vida
cuando el tiempo sólo se compara
con la supervivencia.
Y ahora pisa sin pies la muerte con mil caras.

Texto: Jesús Fragoso
Fotografía: Pablo Herrerías
Fotografía: Marius Krmpotic.

Deseo (JdPalma)

Deseo

transparente
energía de azules edificios,
conspiración
del sentimiento contrariado
al querer y no poderte sentir.

Deseo

deshacer
negros campos yermos
en rojos almíbares
junto a la costa
y su arena jamás pisada.

Deseo

perturbar
verdes vientos de sal
que caen en mi almohadón
las noches de quiebros
cuajados en soledad.

Deseo, arcoiris que nunca llegas...



Texto: José Daniel Palma
www.enelabismodelosversos.blogspot.com/

Imagen:Josep Lluís Sánchez y Ralph Gibson

En la mesa dos

Ni estrellas ni reflejos de una sonrisa.
Ni una sola perspectiva de su mano,
te anima a confiar en los adjetivos.

Hace tiempo es ahora; y hoy es el pasado.
Entonces hacíais casas de muñecas
con servilletas de papel
y las yemas de los dedos dibujaban
el mantel con sobremesas.
Era sencillo sentir el olor a café
en las mañanas que vendrían
y nunca se conocieron precios
en aquellos sueños.


Ella te contaba cosas para que las entendieras,
y aún ebrio por su perfume decías que las escuchabas
distraído entre las páginas de su piel,
traduciendo los signos que volaban por su cabello.

Un día la voz del invierno os hablo de usted
y vuestros nombres cara a cara no se reconocieron.
Erais un largo paseo de palabras mudas
y el mar, ignorado, os iba borrando las huellas.


Ahora quisieras plantar flores aquí mismo
o pedir otra ronda para no dejar esta mesa.
Para no tener en la mano una cuenta con tu vida.

Porque no puedes levantarte para ver la calle vacía.
Te queman los ojos. Tu calle. Aquella calle
de otros días avenida para las risas y las lenguas.

Ahora, sólo tus pasos y los pasos que entre charcos
se alejan. Y un silencio semejante al del rayo consumado.

***
Alguien inventó los cruces y el rojo de los semáforos
y la lluvia en estos días donde el gris ensucia los caminos.
Y las miradas perdidas y el vacío en la memoria
porque, para él, el tiempo le ha sido robado
y solo piensa en volver a despertar para creer
que las mentiras son posibles y que todo es mentira.


Texto: Jesús Fragoso
Imagen: Franco Donaggio

El equilibrio del petirrojo

El Tiempo en la rama,
frágil y preciso,
danza al compás
tras el batir de alas.


Texto: Jesús Fragoso
pintor: Carlos Lozano

Cuaderno Nuevo (selección) Ángel Mª Ruiz Albertos

VIII

Marca impasible su territorio en cada instante
y, sin ser ajena al aliento que se pretende soberano,

ella teje sus hilos como quien no ha de dar cuenta
de la inmensa encrucijada que su maraña comporta.

Así, por alguna de sus tramas, confundimos las horas
según la fortuna quiera mostrarse o no dadivosa.

Y aún el empeño cierto o la pasión escasa,
enhebradas perfilarán el trazado de esa estampa

que, casi sin darnos cuenta, veremos madurar en los espejos,
cada mañana.

Texto: Ángel MªRuiz Albertos
Fotografía: Marius Krmpotic. Obra en www.Picassomio.com



IX

Esta corriente que sigue a pesar nuestro
y sin pedirnos permiso
nos lleva de la mano por sus derrotas,
a veces, parece un laberinto
de donde sólo se puede huir
abandonándose al impulso
que la hace avanzar
sin ningún miramiento.

Porque ella sigue y seguirá
aún a pesar nuestro
y sin permiso alguno
nos soltará de la mano
en cualquier momento.


Texto: Ángel MªRuiz Albertos
Fotografía: George Romanation obra en www.Picassomio.com

autorretrato de Yon Berri

Éste, que veis aquí - con gesto altivo-
corazón de azafrán – hoguera y humo-.
Este pirata herido
que se envolvió en el viento
y ahora busca la paz en el olvido.
Este amante voraz e inoportuno
que construyó un presente sin futuro
y siempre deseó lo que no tuvo.
Este alijo de vida a la deriva
que rebanó el amor, regó su orgullo
y ahora intenta aparcar donde no estuvo
Éste – que no abdicó jamás de su locura
y fue siempre a lo suyo
- ése debo ser yo-
¡ menudo yuyo ¡

Texto: Javier Villar (Yon Berri)
imagen: Cristian Barne obra en www.picassomio.com

tiempo

AL paso del blanco cisne
se abre el telón negro del lago.
A mis pies la ola de la vida,
el alma del ciprés al otro lado.


texto: Jesús Fragoso.
pintura: Clare Bukle.

Palabras por decirte

PENSAMIENTOS en febrero,
retales de arco iris
sobre escarcha verde y quieta.
Palabras para ti pensadas
que nunca te digo;
por el silencio de la costumbre,
enfermedad de los años.

texto: Jesús Fragoso

Hua fei Hua ( la flor que ahora no es flor)

pintor: Ricardo Gómez, Gettysburg.



HUA FEI HUA

Atlas de un paseo
por el bosque de la vida.
Fotografía en un cajón secreto.

Devuelven y atenazan
las manos invisibles
unas sonrisas
aquellas esperanzas.

El color de una pared,
la madera de una cama,
los espejos y nuestra tersura.
La flor que ahora no es flor.

Eran años. Eran lluvias.
Había un puente. Había un río.
Y el misterio tan próximo
como una campana a lo lejos,
como el espacio y su silencio,
como el fondo de un mar desierto.

Cualquier momento
en cualquier primavera.
La luz de los pétalos que fueron
o una escultura de besos dejados
en las arenas efímeras
en los brazos del tiempo.

Eso parecía la vida,
el calor de un cuerpo,
la fuerza para pensarte
o la voluntad de inventar
el universo.


Texto: Jesús Fragoso

TATUAJE

AYER sus palabras se tatuaron en tu corazón.
Desde tan cerca se oían lejanísimas.
Pero podías perdonar. Y perdonaste.
Porque las mentiras más grandes sostienen
las columnas del templo de la felicidad.
Hoy a tus pies se deshace la luna
en cristales de agua salada y estéril.
En la orilla del mar, cementerio de conchas.

Texto: Jesús Fragoso
Fotografía: Lourdes Contreras. Obra en

www.picassomio.com

Haiku del mosquito

TODA la noche intentando aterrizar
será un placer
convertirte en una gota de MI SANGRE.

texto: Jesús Fragoso, 2003




fotografía Ouka Lele obra en www.picassomio.com

Carnaval

Dellacroix&Dellfina, obra en

www.picassomio.com

Somos personas porque actuamos,
reza así la etimología.
Y siempre vuelve a aparecer.
Pero en esos ojos había preguntas
que no tienen respuesta.
Por temor a no seguir con mi papel.

En el fabuloso Mini cooper
rojo de techo blanco sport
también su sonrisa invitaba a cambiarse
la máscara del día a día o incluso
sin disfraz ni nada.
Lo prometo
a los pocos minutos sólo me acordaba
del coche. Y de que el mundo gira
-como dijo alguien- alrededor mío.
Te miran porque quizás te pareces al novio
de la hija de la vecina
y uno se cree que lo han elegido
para sustituir a Adán en el origen del mundo. Hombres.

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Del libro La luz más clara, Con el Viento, 2004. Jesús Fragoso


Alejandro Montes de Oca

www.sitiosdearte.com

Un brindis

Autor de la fotografía Willie Dillon



Un brindis por los cuerpos fundidos
en una piel
celebrada en cada sorbo,
en cada dilatado aroma
que se pierde, que se busca
en el beso, en la mano
entrelazada;
frente a los ojos que se dejan cerrados
aguardando el viaje que llega
donde se ofrece todo
y todo se pierde y se gana.

Por los cuerpos en vida un brindis.


Texto: Jesús Fragoso

geografías del viento. Presentación

Miriam Bromberg, autora, obra en

www.picassomio.com

Geografías el viento nace con el propósito de servir de plataforma
y divulgación de aquellos/as poetas contemporáneos que no encuentran en el actual mercado editorial un espacio para la comunicación de sus obras de arte y de sus ideas literarias. Podríamos llamarlo espacio alternativo, pero estos términos que ya están muy manidos y llevarían a la confusión. Geografías está vinculado a la editorial poética CON EL VIENTO y a un grupo de poetas residentes en Barcelona.
Con estas páginas pretendemos crear una pequeña antología de poesía, un museo vivo de lírica viva. Si deseáis participar de esta propuesta enviar vuestros poemas, a ser posible breves y representativos de vuestro estilo a conelviento@tiscali.es en formato word o equivalente con la referencia geografías del viento. Seleccionaremos los mejores poemas y los veréis publicados en esta pequeña-gran aportación a la lírica actual.

música

La música es el sol en la piel,
experiencia de playa evaporándose
o de nieve que golpea el vacío sordo de cristal.
Mientras ruedan las notas
caen las sangres bailando en el tambor del pecho
que se reclina, que se deja sobre si para mirar
el océano cercano que recuerdas detenido,
que te acoge para que flotes en su profundidad,
inerte, entre los reflejos que lo atraviesan.
Serás más allá de ti
volando por el infinito
de un cielo contenido en la sencillez de un compás
que se apaga en lentos acordes de do menor.

Ella vive en ti y eres ella misma,
avanza y tu vas hacia allí,
se detiene y entonces aparece el precipicio: silencio.



Texto: Jesús Fragoso, publicado en la Antología El Aspersor de RNE3, Calamar, Madrid, 2004




Dao Hai Phong, autor cuadro, La barca, obra en

www.picassomio.com