Cerca del alba

"Cinco jóvenes de entre 21 y 23 años han muerto esta mañana en una colisión frontal entre un turismo y dos camiones en Santa Margarida i els Monjos (Barcelona)” El Pais. 24.12.04




Cerca del alba
un frío recorre el espacio
y detiene los vientos
porque
un segundo basta
para extirpar las manos y las sonrisas.

Cerca del alba
la serpiente del camino
deja la piel,
tatuada con sus nombres,
sus colmillos son de acero,
de aire fétido su aliento.

Sobre el alquitrán tiemblan
los hielos y las sangres
y un corazón se prensa
como aceite
de unos padres mutilados.
Vacío y silencio. Responde la espera.




Está oscuro el cristal empañado
de historia
de habitaciones con póster,
libros, bambas y revistas.
De la soledad que aquí
se detendrá. Y de profunda lejanía.

Hoy no se abren las puertas
de un hogar que no existe.
La serpiente del camino
necesitaba reconocimientos
a prueba
de vidas con futuro.


Hoy no encenderemos el fuego
los troncos nos pesan
a los que ya estamos
muertos.
Hoy no existirán las horas.
El reloj se paró en el infierno.

- Me necesitan sus ojos.
- Nadie te llama, nada hay
excepto carne hueca, desalmada.
Y la noche.
La noche más fría y más quieta.
La más sola. La noche oscura.

Sólo reían y esperaban
sin prisa,
aquellos exámenes y después la libertad;
el abanico de los días
y unas olas a los pies,
unos besos dulces y únicos por primeros.

Y una copa de juventud
llena para derramarla.
Y que la yema de los dedos
tuviera
toda la luz de los veranos,
el tacto de las esperanzas.




Sólo reían hasta que estalló el silencio
y la mueca de la muerte fue de calavera.
cerca del alba
la serpiente cruzó el camino.
Reventaron mil flores
en la piel de las piedras.

Sus pechos comprendieron
una vez.
Hubo miedo pero fue tan breve
como lo eran sus hazañas.
Las estrellas de cristal
inundaron de universo aquel instante.



Cerca del alba
se rompió la noche para siempre.
Cerca del alba cuando los cachorros
mueren al atravesar
carreteras
y los niños sedientos piden agua a sus padres.

Cerca del alba cuando los camiones
rompen
las fronteras y voltean los sombreros
y las brasas de las putas
nos dicen “hasta mañana”.
Y el aire huele a sangre.




En un cambio de rasante.
Cerca del alba.
Fuego húmedo que abrasa,
niebla en humo confusa.
Allí quedó vuestra fiesta.
Allí se borran para siempre las palabras.

¿Alguien pudo
oír a la primavera
que hablaba de no querer irse
hasta mañana?.¿ Hasta que ese campo
oscuro
no fuera ya viejo como el cielo?.

Alguien no dormía esa noche
¿Alguien
pudo regresar del infierno
para espantar a la serpiente
que cerca del alba atravesaba
con su guadaña afilada?

¿Alguien puede encontrar al tiempo
en ese paisaje dónde se iluminaba
tras los faros
la línea de un pueblo detenido para siempre
en el horizonte de aquella triste noche
que no acaba?.



Texto: Jesús Fragoso
Fotografía y pinturas: Joe Lasky, Xevi Vilaró, Buñuel, Andi Glodstein y Myrtus.

Quieto

-¿Ahora te acuestas?
Lo primero que se conoce
es que el silencio puede ser lento,
consistir en un vértigo por volver a empezar,
en unas ramas desperezándose,
en aquellos pájaros- gorriones-
que madrugan y se buscan.
-Te dejo solo.
(Tus pasos se van; yo estoy muy quieto)
Mi pensamiento se oye afuera
como si quisiera empezar desde cero,
persigue la vida como este verano
a las ocho de la mañana.
No tiene atributos este pensamiento
sólo la luz que atraviesa las cortinas
acelera el color de sus sueños.

No duermo. Espero oír tu puerta
para sentir la soledad.
Pero no, viene de antes, de lejos;
de los días inventados,
del combate cuerpo a cuerpo,
de la memoria que guardamos
para quemarla en el invierno.


Texto: Jesús Fragoso
Imagen: Neil Douglas

Haiku

a mis compañeros...


En el viaje de cada día
no hay ruedas
si no giran los sueños.


Texto: Jesús Fragoso
Pintura: Xevi Vilaró

Bajo tierra

Reconozco mi fortuna.
Quizás aquellos muchachos
con los que jugaba
entre los brazos del bosque
nunca alcancen mi suerte.

Estar enterrado bajo las ramas
que protegían nuestra infancia,
bajo la tierra sobre la que reíamos.

Quizás estos hombres
no se reconozcan
en sus antiguos escondites
y, ciegos, pisen mi tumba con sus prisas.

Imagen: Peter Rodger.
Texto: Jesús Fragoso

Paseos en Chioggia

Cielo negro y vino rosso.
Sonrisa y humo de carne,
ojos como grandes lagos.
Dulce frissante piel,
en el baile quieto.
Mujeres apretadas
en su hermosura de mordisco
y varones extrañamente atentos
a las formas del cortejo
con la piel bruna y herida
por el sol de la espuma.

Taja el canal la barca,
el puerto, la señal verde,
el tránsito a lo oscuro.
El mar abierto a la flor de la noche.

Se presienten sus voces entredichas,
la calma y el olor a sal.

Texto: Jesús Fragoso Del libro Lejanías
Imagen: Elio Villa

Tatuaje

AYER sus palabras se tatuaron en tu corazón.
Desde tan cerca se oían lejanísimas.
Pero podías perdonar. Y perdonaste.
Porque las mentiras más grandes sostienen
las columnas del templo de la felicidad.
Hoy a tus pies se deshace la luna
en cristales de agua salada y estéril.
En la orilla del mar, cementerio de conchas.

Texto: Jesús Fragoso ( editado antes 15..2.05. Por petición)
Fotografía: Lourdes Contreras. Obra en Picassomio.com

El lobo

El viento crujía en los árboles
más allá de los cristales.
Otro mundo
nos recogía
cercano como un fuego de hogar.
Nevaba en los caminos
y desaparecían sin desmemoria.
Sólo el recién caído silencio
y unas manos que no me pertenecían.
Y unos ojos que hacia horas que vagaban
como infantiles vampiros
por la tibia edad de tu cuello.

Nevaba afuera que era muy lejos.
Donde la luna era reina
de una oscuridad clara.
En la noche nevaba
y no había nada que pudiera llegarnos
que pudiera invitar a otra cosa.
Tan ajenos como desprotegidos
ante la falsa beatitud de la entrega.

Tampoco sabíamos del acecho de lobo,
que fundía la nieve con sus pisadas.
No lo supimos hasta que tú le miraste
y yo tuve todo el miedo de los cobardes.

Y ahí sigue más allá de los besos a pesar de los años.

Texto:Jesús Fragoso.
Imagen: thomas Sbampato.

LLamarte

Cinco minutos más por favor,
de ser yo mismo,
sin retóricas palabras,
sin explicaciones,
sin más argumentos que mi respiración.
Que quiero fumar la pipa de la paz sólo conmigo
y sentirme
vivo dentro de mis ojos cerrados.
Concentrarme firme en el trabajo de la nada.
Cinco minutos más por favor,
sin interferencias externas
en mañanas inacabables.

Necesito
una mirada tuya
como único teléfono.



Imagen inicial: Franco donaggio

texto: Jesús Fragoso, del poemario La luz más clara , 2004

Un café

Sobre las medias, templada la licra
por el sol de invierno, se cruza
la breve falda. La terraza ha florecido.

Y mis dedos repasan, invisibles,
su finura, su frú-frú entrecortado,
ávidos por desabrochar los gestos
de tus recuerdos; abrazar el deseo
que fue tuyo solamente. Suponer tus pasos
y sus manos en ti; tu falsa lucha y la ropa
abandonada tras la conquista.

No te conozco, pero si me preguntaras algo
nadaría en tus ojos irlandeses,
en tu piel blanca recién creada,
hasta abarcar la plenitud de esa sonrisa.

No me conoces ni sabes de mí,
aquí en la ribera izquierda de tu olvido,
al otro lado de esta terraza de bar
donde un único rayo nos ha iluminado
juntos esta mañana. Y mientras se desvanece
el humo de tu taza, ha nacido
esta fotografía de palabras y papel.

Texto: Jesús Fragoso
Pintura : Pedro Sanz

De sueños y tardes

Ni las altas nubes
que llegan desde más allá del mar.
Ni el temblor del cielo
que dejan al fluir,
apagarán tu sonrisa sosegada
cuando bajas la guardia
y concedes a Morfeo
la tarde que declina.

Ni el desierto de este a oeste,
ni la noche llena de norte y de sur
superarían el idioma mágico de tus sueños.

Contemplar entre la luz tenue
del sol moribundo
como te dejas arrastrar
por las olas de la inconsciencia
me obliga a pedir permiso
por tan alto don.
La música de la "vie en rose "
nos apaga definitivamente por hoy
y no podré sino despertar en el sueño
para seguir viéndote dormir.

En ocasiones, el tiempo de una canción
dura tanto como el sueño de una vida.


texto: Jesús Fragoso

Imagen: Martin Collins

Mugello ( Toscana)

En la puerta abierta
del bosque toscano
cada roble alberga
los secretos de las caballerías antiguas.
Creo recordar los largos y polvorientos
viajes a caballo para rendir mi escudo
a su majestad insulsa.
Ya entonces amaba tus noches
en las que el sol permanecía rojo
hasta los primeros besos.
Sólo en las fogatas
la luz de los insectos
me convertía en el oro
de los príncipes.
Esperaba conquistar
este pueblo para escribir
con la libertad del sabio.
Esperaba blandir el hierro
más alado para poder
otear el horizonte alto
de los patricios elegidos.

Esta oscuridad brilla
sin la niebla de las palabras
y sólo aquí el cielo es la tierra
y yo puedo ser el mundo;
pero al alba una alondra
caída y ciega,
me hablará en otras lenguas
y entenderé la frágil ausencia de los puentes,
la pereza del tiempo y de la fortuna
y seré una vez más el desterrado.

Texto:Jesús Fragoso, del libro Lejanías.
Pintura: Ann Candler.

Un año de geografías

Gracias a todos los que habéis tenido el interés de pasearos por estas geografías. Vuestras voces las guardo en lugar secreto. Hoy hace un año que merced al viento pude compartir mis versos y vuestras palabras. Os siento cerca. Besos.

Pintura. Steve Johntson " persiguiendo al viento"

Círculo de días

“Sería hermoso decir que es siempre posible.
Pero casi nunca es cierto.”
Luis Antonio de Villena


Cerraré los ojos.
Besaré tu hombro.
Enhebrándome
como si hiciera frío.
Te seguiré por el camino
de todos los acantilados.

Pero antes me gustaría comer
de tu plato. Entender
tu manera de masticar el pan.
Reírnos de lo que te contase
como si me escucharas.
Que pelases la fruta con dedos
atrevidos sin miedo a salpicarme.
Con ese olor que perdurará
toda la tarde y será tuyo y mío.
Que te lavases con mi agua
el azúcar reseco en tus labios.

Y sobre todo que no te guardaras
las palabras de amor que me pertenecen;
y que no te rieses solamente
porque yo ( ya lo sabes)
cerraré los ojos.
Besaré tu hombro…

Texto: Jesús Fragoso
Pintura: Janet Treby

Punto de fuga

La inmortalidad de aquellos años
residía en avanzar
a ciegas con pasos de gigante
sin un rumbo más concreto
que apenas un puñado de estrellas.

Y las caladas al Chesterfield
en el claustro más quieto
( qué bien disimula el arte);
y el halo de las farolas
esperando toda la noche
que nos diéramos un beso.

Ahora que no nos falta el calor
si lo buscamos
y podemos ser arquitectos de nosotros,
reconozco haber disimulado
como un mendigo las migajas de alguna cena para dos;
y percibo que hace frío a las afueras
de un recuerdo que arde blanco
desde una estancia antigua, guardada
y única en el palacio de lo que fue.

En este tiempo TENER no es la preocupación,
sino SER a pesar de la meteorología de los afectos.
Sin embargo añoro la maravillosa
estupidez de aquellos años.

Porque no fue solamente
la primera huella del descubrimiento;
la mudanza de la edad;
llegar tarde a casa con tu olor en mi abrigo,
en la camisa hasta en los bolsillos;
la niebla de tus palabras al acostarme,
ebrío de ese calor de tus mejillas,
que se despidió contigo
abandonándome a la noche;
sino un viaje que creíamos eterno
sin planteárnoslo siquiera.
Un refugio para la vida contra el invierno.

Y más allá de nosotros: el mundo,
sólo un escenario propicio,
un punto de fuga para el primer deseo.

texto: Jesús Fragoso
Fotografía: Marc Rivière

Cada verso un minuto

8 am Todo el mundo anda con prisa
8,01 am y me pregunto sobre los lugares comunes
8,02 am del a dónde y del por qué.
8,03 am El dinero, el poder, la ambición, ser reconocido,
8,04 am compromisos, obligaciones, hasta la amistad
8,05 am en las normas regladas por nosotros,
8,06 am para permitirnos pasar la página de las aspiraciones personales.
8,07 am Siempre más y mejor. Ahora se llama calidad de vida.
8,08 am Calidad de marca en todo lo que se precie,
8,09 am conozco una ciudad que aspira a ser marca también.
8,10 am Una ciudad que antes fue mi pueblo.



8,11 am Y ME PREGUNTO (ingenuo que aún preguntas)
8,12 am en una serie de iguales de miradas y expectativas
8,13 am de hombres y mujeres con ojos cansados, dormidos,
8,14 am sin apenas luz, sin apenas fuerzas para fijar la atención
8,15 am más allá del camino conocido, como cada mañana
8,16 am en la misma caravana de zombis héroes,
8,17 am ora et labora ; primum consumire deinde filosofare,
8,18 am SI NO ACABA SIENDO todo falso,
8,19 am toda esta cruel olimpiada hacia el sinsentido.


8,20 am Y ME PREGUNTO con un suspiro llamado ansiedad
8,21 am cómo serán sus palabras cansadas
8,22 am quizá cómo las mías,
8,23 am quizá no tengan palabras o no las quieran,
8,24 am porque prefieran la felicidad o la ignorancia.
8,25 am Compartimos esa lluvia de hojas yertas
8,26 am cercanas pero inalcanzables,
8,27 am en ese parque donde los niños atraviesan ya
8,28 am con la carga de sus mochilas.
8,29 am Compartimos ese tacto arrugado por haber vivido
8,30 am sin moverse de su árbol, de su rama, de su tallo,
8,31 am una existencia completa (primavera-otoño) como hojas de árbol.


8,32 am No somos tan diferentes; pero nosotros podemos cambiar
8,33 am imaginar otras vidas; decidir si merece la pena
8,34 am no tener nunca tiempo para decir (sin prisas)
8,35 am lo bien que te quedan el anorac, los clips , el pelo,
8,36 am ese olor a sueño que llevas aún de las sábanas en tu piel;
8,37 am y no solamente haber deseado decirlo.

8,38 am Haber oído tu voz “Buenos días”
8,39 am en lugar de hablar a solas con las manos en el volante.

8,40 am Después nuestros teléfonos se buscarán entre todos
8,41 am y organizaremos la compra, las salidas y las entradas
8,42 am de todas las actividades sin vernos siquiera.
8,43 am Sólo voz reconocida voz sola.
8,44 am La prisa nos habrá convertido en sonido y ( ) en silencios
8,45 am mientras el otoño nos seguirá empujando disfrazado de mundo
8,46 am con cierta rigidez postmortem; como ahora
8,47 am aquí quietos-transitando en esta autopista
8,48 am repleta de estrellas rojas a las ocho de la mañana.



Texto: Jesús Fragoso
Pintura: Bruce Meek, Gabriela Zalewska, Leonor Fini,
Fotografía: Bob Carlos Clarke.