geografiasdelviento

VII Myriades deja su hogar

2012-01-14T19:16:00.002+01:00

fotografia: José Ángel Martínez

En los palacios

otrasestrellas suelen

dibujarse cada noche.

Es uncielo de muros,

entrehiedras que abrazan

lahumedad cada noche.

En lospalacios

cadapaso será un reloj

deagujas transparentes cada noche.

Sin ti cada noche

transcribirélas olas del mar

con unamano que será tuya.

- Me avisan. Tengo que ir.

En laventana un ala que roza.

- Por fin ha venido a buscarme el mar que noduerme.

Navegoen ti

vuelo

quizássolamente camino alejándome de mi

hogar

paracrear un nuevo

mundo

tancerca el uno del otro.

Unespejo, acaso lo mismo.

Un relojsin horas.

Untiempo relativo,

puessolo la velocidad permanece.

La última noche: cap. IV ,V y VI de Myriades.

2011-12-21T21:24:00.002+01:00

Oigoel mar

laspiedras en mis pies son mi cielo.

Laalmohada que merezco.

Nome afecta

la sangre de Blancanieves.

Vomitala manzana, pero se clava el puñal

delamor buscado;

comoel aire busca un precipicio.

Sinembargo este calor de tus manos

meduele por su hermosura

meduele por lo que significa.

Imagen Dino Valls

En esta noche de cariciascomo agujas

devuélveme

lafuerza robada,

sipuedes,

contu inocente piel,

capazde adormecer a ejercitos hambrientos.

Porquela arena de los amantes

conmuevecomo un campo de batalla;

enella nunca hay huellas pasajeras.

Todoes eterno.

Jardín en el recuerdo.

Flor.

O ya caduco.

Olvido. Fin.

Oort².

Imagen MarianoVargas

Enla noche del universo

resplandeceráel fuego

deesta estrella

porlos siglos

hastael fin

tubeso

unrayo

queme atraviesa

queme acompaña

allídonde la velocidad de la luz

borrarámi rostro de los espejos.³

Helmut Newton©

Myriades cap. II y III (de cuando Myriades se animó a ser cosmonauta)

2011-12-16T12:02:00.000+01:00

Sólouna luz

tenue

amarilla

en el bosque

de aquellamontaña.

Sila cruzas llegas al mar.

Comouna boca abierta al vacío azul.

Teesperaré allí.

Roca en el mar.

III

Podemoshuir en tren,

podemoshuir andando,

peroseguro que necesitarás

enterrartus manos

enmi tierra húmeda

para crear

engendrar

arrancar

unanueva voz

al árbol

que la alimenta;

unnuevo camino

que atravesar

hasta el fin.

Porquelo conocido

nosayuda a sobrevivir.

Yla extinción juega al escondite

conla aventura.

despedida (Myriades I)

2011-12-06T00:16:00.001+01:00

imagen Kaveh H. Steppenwolf©

Desharemos
las cartas
en los charcos
sin pisar
dejando que la lluvia
poco a poco
haga su trabajo
sin dolor
quedará la huella
quedará la tinta
como sangre
del ser humano
que fuimos

imagen Angela Lergo

Perdidos en el espacio

2011-11-30T00:04:00.001+01:00

Los hay que creen que en algún lugar de la vasta oscuridad del espacio, a unos 15.000 millones de kilómetros del sol, el primer ser humano está a punto de cruzar la frontera de nuestro Sistema Solar hacia el espacio interestelar. Su cuerpo, perfectamente conservado, está congelado a -270ºC. Su pequeña cápsula ha estado alejándose silenciosamente de la Tierra a 29.000km/h durante los últimos 45 años. Es el cosmonauta perdido original; cuyo cohete ascendió y, en lugar de descender después, simplemente siguió su rumbo.
lost in space

La nube de Oort

2011-11-28T23:04:00.001+01:00

La nube de Oort es una nube esférica de cometas y asteroides, hipotética, es decir no vista directamente que se encuentra en los límites del sistema solar, casi a 1 año luz del Sol. Estos objetos llegan al confín más allá de Plutón expelidos por la fuerza de la gravedad de los planetas grandes. Podría contener entre 1 y cien billones de cometas.

Camino de la nube de Oort

2011-11-28T13:41:00.003+01:00

Despertaran nuevos días

y las geografías dictaran

breves trazos de viento

para avisar al navegante

del rumbo a seguir.

A lo largo de este viaje

que hoy retomamos

seremos uno entre todos

con señal de mis palabras

y la luz de vuestros significados.

un beso

Bodegón

2010-11-01T23:55:00.004+01:00

Sabré que estando vivo
la ventana parece con más cielo que tierra,
sabré de los niños que estaban en las fotos
porque se van dando portazos
y desaparecen en coches rojos
hacia un horizonte
lleno de tiempo.
En la habitación
parecemos piezas de fruta
que nadie se quiso comer en su momento.
Ahora esperamos que nos meriende
la quietud de una noche
que nos tapa los oídos
que nos abre el miedo
a ser amigos de los parques y los anticuarios.

ahora, preguntadme dónde estoy

2009-04-28T23:16:00.001+02:00

Siguiendo el rastro de la luna hoy vuelvo a ti

2008-11-13T20:54:00.005+01:00

El conocimiento de la ciencia requiere acercarse, mirar adentro, sentirse parte del todo que se impone por la materia que pretendemos entender. La vida, sin embargo, como le sucede a la filosofía se entiende mejor cuando nos alejamos del instante.
La poesía, hija de la vida siempre, debe hacer como sus padres y reposar a menudo en el silencio si desea algún día conquistar la luz, despertar la emoción y servir de alimento al alma.
Vuelven las geografias del viento. del alma

cuento cero

2007-06-06T23:55:00.000+02:00

Inventa el silencio
el paso a paso
y ni el perro se gira
porque ese es el hombre
transparente.

Veo la novia,
veo la novia barriendo la calle y pregunto:
¿Aún no has recogido esa rana moribunda?
Me contesta
que soy sueño
y ella no habla nunca con sueños.

Inventa el silencio
ahora que todos esperan
la respuesta.

Inventa la luna otra vez
porque ya nadie recuerda
que eras música en calle regalada.

Inventa una palabra
aunque te pidan un paraiso
escondido entre victorias puras.

Te pertenece a ti.
Y no debes comprar nada
para ser único.

Y si te llaman sueño. Mejor.

Cerca del alba

2006-10-13T22:42:00.000+02:00

"Cinco jóvenes de entre 21 y 23 años han muerto esta mañana en una colisión frontal entre un turismo y dos camiones en Santa Margarida i els Monjos (Barcelona)” El Pais. 24.12.04

Cerca del alba
un frío recorre el espacio
y detiene los vientos
porque
un segundo basta
para extirpar las manos y las sonrisas.

Cerca del alba
la serpiente del camino
deja la piel,
tatuada con sus nombres,
sus colmillos son de acero,
de aire fétido su aliento.

Sobre el alquitrán tiemblan
los hielos y las sangres
y un corazón se prensa
como aceite
de unos padres mutilados.
Vacío y silencio. Responde la espera.

Está oscuro el cristal empañado
de historia
de habitaciones con póster,
libros, bambas y revistas.
De la soledad que aquí
se detendrá. Y de profunda lejanía.

Hoy no se abren las puertas
de un hogar que no existe.
La serpiente del camino
necesitaba reconocimientos
a prueba
de vidas con futuro.

Hoy no encenderemos el fuego
los troncos nos pesan
a los que ya estamos
muertos.
Hoy no existirán las horas.
El reloj se paró en el infierno.

- Me necesitan sus ojos.
- Nadie te llama, nada hay
excepto carne hueca, desalmada.
Y la noche.
La noche más fría y más quieta.
La más sola. La noche oscura.

Sólo reían y esperaban
sin prisa,
aquellos exámenes y después la libertad;
el abanico de los días
y unas olas a los pies,
unos besos dulces y únicos por primeros.

Y una copa de juventud
llena para derramarla.
Y que la yema de los dedos
tuviera
toda la luz de los veranos,
el tacto de las esperanzas.

Sólo reían hasta que estalló el silencio
y la mueca de la muerte fue de calavera.
cerca del alba
la serpiente cruzó el camino.
Reventaron mil flores
en la piel de las piedras.

Sus pechos comprendieron
una vez.
Hubo miedo pero fue tan breve
como lo eran sus hazañas.
Las estrellas de cristal
inundaron de universo aquel instante.

Cerca del alba
se rompió la noche para siempre.
Cerca del alba cuando los cachorros
mueren al atravesar
carreteras
y los niños sedientos piden agua a sus padres.

Cerca del alba cuando los camiones
rompen
las fronteras y voltean los sombreros
y las brasas de las putas
nos dicen “hasta mañana”.
Y el aire huele a sangre.

En un cambio de rasante.
Cerca del alba.
Fuego húmedo que abrasa,
niebla en humo confusa.
Allí quedó vuestra fiesta.
Allí se borran para siempre las palabras.

¿Alguien pudo
oír a la primavera
que hablaba de no querer irse
hasta mañana?.¿ Hasta que ese campo
oscuro
no fuera ya viejo como el cielo?.

Alguien no dormía esa noche
¿Alguien
pudo regresar del infierno
para espantar a la serpiente
que cerca del alba atravesaba
con su guadaña afilada?

¿Alguien puede encontrar al tiempo
en ese paisaje dónde se iluminaba
tras los faros
la línea de un pueblo detenido para siempre
en el horizonte de aquella triste noche
que no acaba?.

Texto: Jesús Fragoso
Fotografía y pinturas: Joe Lasky, Xevi Vilaró, Buñuel, Andi Glodstein y Myrtus.

Quieto

2006-08-27T22:42:00.000+02:00

-¿Ahora te acuestas?
Lo primero que se conoce
es que el silencio puede ser lento,
consistir en un vértigo por volver a empezar,
en unas ramas desperezándose,
en aquellos pájaros- gorriones-
que madrugan y se buscan.
-Te dejo solo.
(Tus pasos se van; yo estoy muy quieto)
Mi pensamiento se oye afuera
como si quisiera empezar desde cero,
persigue la vida como este verano
a las ocho de la mañana.
No tiene atributos este pensamiento
sólo la luz que atraviesa las cortinas
acelera el color de sus sueños.

No duermo. Espero oír tu puerta
para sentir la soledad.
Pero no, viene de antes, de lejos;
de los días inventados,
del combate cuerpo a cuerpo,
de la memoria que guardamos
para quemarla en el invierno.

Texto: Jesús Fragoso
Imagen: Neil Douglas

Haiku

2006-07-19T07:52:00.000+02:00

a mis compañeros...

En el viaje de cada día
no hay ruedas
si no giran los sueños.

Texto: Jesús Fragoso
Pintura: Xevi Vilaró

Bajo tierra

2006-06-03T18:03:00.001+02:00

Reconozco mi fortuna.
Quizás aquellos muchachos
con los que jugaba
entre los brazos del bosque
nunca alcancen mi suerte.

Estar enterrado bajo las ramas
que protegían nuestra infancia,
bajo la tierra sobre la que reíamos.

Quizás estos hombres
no se reconozcan
en sus antiguos escondites
y, ciegos, pisen mi tumba con sus prisas.

Imagen: Peter Rodger.
Texto: Jesús Fragoso

Paseos en Chioggia

2006-04-20T22:04:00.000+02:00

Cielo negro y vino rosso.
Sonrisa y humo de carne,
ojos como grandes lagos.
Dulce frissante piel,
en el baile quieto.
Mujeres apretadas
en su hermosura de mordisco
y varones extrañamente atentos
a las formas del cortejo
con la piel bruna y herida
por el sol de la espuma.

Taja el canal la barca,
el puerto, la señal verde,
el tránsito a lo oscuro.
El mar abierto a la flor de la noche.

Se presienten sus voces entredichas,
la calma y el olor a sal.

Texto: Jesús Fragoso Del libro Lejanías
Imagen: Elio Villa

Tatuaje

2006-03-19T19:11:00.000+01:00

AYER sus palabras se tatuaron en tu corazón.
Desde tan cerca se oían lejanísimas.
Pero podías perdonar. Y perdonaste.
Porque las mentiras más grandes sostienen
las columnas del templo de la felicidad.
Hoy a tus pies se deshace la luna
en cristales de agua salada y estéril.
En la orilla del mar, cementerio de conchas.

Texto: Jesús Fragoso ( editado antes 15..2.05. Por petición)
Fotografía: Lourdes Contreras. Obra en Picassomio.com

El lobo

2006-03-01T22:04:00.000+01:00

El viento crujía en los árboles
más allá de los cristales.
Otro mundo
nos recogía
cercano como un fuego de hogar.
Nevaba en los caminos
y desaparecían sin desmemoria.
Sólo el recién caído silencio
y unas manos que no me pertenecían.
Y unos ojos que hacia horas que vagaban
como infantiles vampiros
por la tibia edad de tu cuello.

Nevaba afuera que era muy lejos.
Donde la luna era reina
de una oscuridad clara.
En la noche nevaba
y no había nada que pudiera llegarnos
que pudiera invitar a otra cosa.
Tan ajenos como desprotegidos
ante la falsa beatitud de la entrega.

Tampoco sabíamos del acecho de lobo,
que fundía la nieve con sus pisadas.
No lo supimos hasta que tú le miraste
y yo tuve todo el miedo de los cobardes.

Y ahí sigue más allá de los besos a pesar de los años.

Texto:Jesús Fragoso.
Imagen: thomas Sbampato.

LLamarte

2006-02-27T22:57:00.000+01:00

Cinco minutos más por favor,
de ser yo mismo,
sin retóricas palabras,
sin explicaciones,
sin más argumentos que mi respiración.
Que quiero fumar la pipa de la paz sólo conmigo
y sentirme
vivo dentro de mis ojos cerrados.
Concentrarme firme en el trabajo de la nada.
Cinco minutos más por favor,
sin interferencias externas
en mañanas inacabables.

Necesito
una mirada tuya
como único teléfono.

Imagen inicial: Franco donaggio

texto: Jesús Fragoso, del poemario La luz más clara , 2004

Un café

2006-02-17T21:41:00.000+01:00

Sobre las medias, templada la licra
por el sol de invierno, se cruza
la breve falda. La terraza ha florecido.

Y mis dedos repasan, invisibles,
su finura, su frú-frú entrecortado,
ávidos por desabrochar los gestos
de tus recuerdos; abrazar el deseo
que fue tuyo solamente. Suponer tus pasos
y sus manos en ti; tu falsa lucha y la ropa
abandonada tras la conquista.

No te conozco, pero si me preguntaras algo
nadaría en tus ojos irlandeses,
en tu piel blanca recién creada,
hasta abarcar la plenitud de esa sonrisa.

No me conoces ni sabes de mí,
aquí en la ribera izquierda de tu olvido,
al otro lado de esta terraza de bar
donde un único rayo nos ha iluminado
juntos esta mañana. Y mientras se desvanece
el humo de tu taza, ha nacido
esta fotografía de palabras y papel.

Texto: Jesús Fragoso
Pintura : Pedro Sanz

De sueños y tardes

2006-02-13T22:52:00.000+01:00

Ni las altas nubes
que llegan desde más allá del mar.
Ni el temblor del cielo
que dejan al fluir,
apagarán tu sonrisa sosegada
cuando bajas la guardia
y concedes a Morfeo
la tarde que declina.

Ni el desierto de este a oeste,
ni la noche llena de norte y de sur
superarían el idioma mágico de tus sueños.

Contemplar entre la luz tenue
del sol moribundo
como te dejas arrastrar
por las olas de la inconsciencia
me obliga a pedir permiso
por tan alto don.
La música de la "vie en rose "
nos apaga definitivamente por hoy
y no podré sino despertar en el sueño
para seguir viéndote dormir.

En ocasiones, el tiempo de una canción
dura tanto como el sueño de una vida.

texto: Jesús Fragoso

Imagen: Martin Collins

Mugello ( Toscana)

2006-02-07T09:25:00.000+01:00

En la puerta abierta
del bosque toscano
cada roble alberga
los secretos de las caballerías antiguas.
Creo recordar los largos y polvorientos
viajes a caballo para rendir mi escudo
a su majestad insulsa.
Ya entonces amaba tus noches
en las que el sol permanecía rojo
hasta los primeros besos.
Sólo en las fogatas
la luz de los insectos
me convertía en el oro
de los príncipes.
Esperaba conquistar
este pueblo para escribir
con la libertad del sabio.
Esperaba blandir el hierro
más alado para poder
otear el horizonte alto
de los patricios elegidos.

Esta oscuridad brilla
sin la niebla de las palabras
y sólo aquí el cielo es la tierra
y yo puedo ser el mundo;
pero al alba una alondra
caída y ciega,
me hablará en otras lenguas
y entenderé la frágil ausencia de los puentes,
la pereza del tiempo y de la fortuna
y seré una vez más el desterrado.

Texto:Jesús Fragoso, del libro Lejanías.
Pintura: Ann Candler.

Un año de geografías

2006-01-30T21:55:00.000+01:00

Gracias a todos los que habéis tenido el interés de pasearos por estas geografías. Vuestras voces las guardo en lugar secreto. Hoy hace un año que merced al viento pude compartir mis versos y vuestras palabras. Os siento cerca. Besos.

Pintura. Steve Johntson " persiguiendo al viento"

Círculo de días

2006-01-29T22:53:00.000+01:00

“Sería hermoso decir que es siempre posible.
Pero casi nunca es cierto.”
Luis Antonio de Villena

Cerraré los ojos.
Besaré tu hombro.
Enhebrándome
como si hiciera frío.
Te seguiré por el camino
de todos los acantilados.

Pero antes me gustaría comer
de tu plato. Entender
tu manera de masticar el pan.
Reírnos de lo que te contase
como si me escucharas.
Que pelases la fruta con dedos
atrevidos sin miedo a salpicarme.
Con ese olor que perdurará
toda la tarde y será tuyo y mío.
Que te lavases con mi agua
el azúcar reseco en tus labios.

Y sobre todo que no te guardaras
las palabras de amor que me pertenecen;
y que no te rieses solamente
porque yo ( ya lo sabes)
cerraré los ojos.
Besaré tu hombro…

Texto: Jesús Fragoso
Pintura: Janet Treby

Punto de fuga

2006-01-10T22:16:00.000+01:00

La inmortalidad de aquellos años
residía en avanzar
a ciegas con pasos de gigante
sin un rumbo más concreto
que apenas un puñado de estrellas.

Y las caladas al Chesterfield
en el claustro más quieto
( qué bien disimula el arte);
y el halo de las farolas
esperando toda la noche
que nos diéramos un beso.

Ahora que no nos falta el calor
si lo buscamos
y podemos ser arquitectos de nosotros,
reconozco haber disimulado
como un mendigo las migajas de alguna cena para dos;
y percibo que hace frío a las afueras
de un recuerdo que arde blanco
desde una estancia antigua, guardada
y única en el palacio de lo que fue.

En este tiempo TENER no es la preocupación,
sino SER a pesar de la meteorología de los afectos.
Sin embargo añoro la maravillosa
estupidez de aquellos años.

Porque no fue solamente
la primera huella del descubrimiento;
la mudanza de la edad;
llegar tarde a casa con tu olor en mi abrigo,
en la camisa hasta en los bolsillos;
la niebla de tus palabras al acostarme,
ebrío de ese calor de tus mejillas,
que se despidió contigo
abandonándome a la noche;
sino un viaje que creíamos eterno
sin planteárnoslo siquiera.
Un refugio para la vida contra el invierno.

Y más allá de nosotros: el mundo,
sólo un escenario propicio,
un punto de fuga para el primer deseo.

texto: Jesús Fragoso
Fotografía: Marc Rivière

Cada verso un minuto

2006-01-03T23:44:00.000+01:00

8 am Todo el mundo anda con prisa
8,01 am y me pregunto sobre los lugares comunes
8,02 am del a dónde y del por qué.
8,03 am El dinero, el poder, la ambición, ser reconocido,
8,04 am compromisos, obligaciones, hasta la amistad
8,05 am en las normas regladas por nosotros,
8,06 am para permitirnos pasar la página de las aspiraciones personales.
8,07 am Siempre más y mejor. Ahora se llama calidad de vida.
8,08 am Calidad de marca en todo lo que se precie,
8,09 am conozco una ciudad que aspira a ser marca también.
8,10 am Una ciudad que antes fue mi pueblo.

8,11 am Y ME PREGUNTO (ingenuo que aún preguntas)
8,12 am en una serie de iguales de miradas y expectativas
8,13 am de hombres y mujeres con ojos cansados, dormidos,
8,14 am sin apenas luz, sin apenas fuerzas para fijar la atención
8,15 am más allá del camino conocido, como cada mañana
8,16 am en la misma caravana de zombis héroes,
8,17 am ora et labora ; primum consumire deinde filosofare,
8,18 am SI NO ACABA SIENDO todo falso,
8,19 am toda esta cruel olimpiada hacia el sinsentido.

8,20 am Y ME PREGUNTO con un suspiro llamado ansiedad
8,21 am cómo serán sus palabras cansadas
8,22 am quizá cómo las mías,
8,23 am quizá no tengan palabras o no las quieran,
8,24 am porque prefieran la felicidad o la ignorancia.
8,25 am Compartimos esa lluvia de hojas yertas
8,26 am cercanas pero inalcanzables,
8,27 am en ese parque donde los niños atraviesan ya
8,28 am con la carga de sus mochilas.
8,29 am Compartimos ese tacto arrugado por haber vivido
8,30 am sin moverse de su árbol, de su rama, de su tallo,
8,31 am una existencia completa (primavera-otoño) como hojas de árbol.

8,32 am No somos tan diferentes; pero nosotros podemos cambiar
8,33 am imaginar otras vidas; decidir si merece la pena
8,34 am no tener nunca tiempo para decir (sin prisas)
8,35 am lo bien que te quedan el anorac, los clips , el pelo,
8,36 am ese olor a sueño que llevas aún de las sábanas en tu piel;
8,37 am y no solamente haber deseado decirlo.

8,38 am Haber oído tu voz “Buenos días”
8,39 am en lugar de hablar a solas con las manos en el volante.

8,40 am Después nuestros teléfonos se buscarán entre todos
8,41 am y organizaremos la compra, las salidas y las entradas
8,42 am de todas las actividades sin vernos siquiera.
8,43 am Sólo voz reconocida voz sola.
8,44 am La prisa nos habrá convertido en sonido y ( ) en silencios
8,45 am mientras el otoño nos seguirá empujando disfrazado de mundo
8,46 am con cierta rigidez postmortem; como ahora
8,47 am aquí quietos-transitando en esta autopista
8,48 am repleta de estrellas rojas a las ocho de la mañana.

Texto: Jesús Fragoso
Pintura: Bruce Meek, Gabriela Zalewska, Leonor Fini,
Fotografía: Bob Carlos Clarke.

Por entender

2005-12-14T22:28:00.000+01:00

“ No te preocupes no me he ido
¿ cómo iba a irme sin saber?
Somos el tiempo que nos queda.

José Manuel Caballero Bonald

El tiempo vivido
y el que nos queda somos.

Somos un recuerdo, memoria o atisbo
y una fuerte voluntad de esperanza.
No nos reconocemos como reloj
de este bello traje que arde,
pero frágiles nos disponemos
a entender lo que se nos escapa.
Así como esos caminos bajo la niebla
perdidos; como hombres
ensimismados por una promesa
por una caricia o por una ambición.

Entender la luz tras la montaña
o el silencio de los espejos.

Entender sin rencor ni dobleces,
a perdonar sin políticas.

Sin mentiras. Sólo una voz
para que me pueda fiar de ti.
Por favor.

Entender cómo un hombre
acaba con otro y esa noche
concilia el sueño.

Entender porque los besos
no nos despiertan como antes.

Si alguien lograra tan alta ciencia...

Pintura : Xevi vilaró
Texto: Jesús Fragoso

Muerte natural

2005-11-20T12:40:00.001+01:00

Maneras de morir
como el humo de un cigarro
dibujado en las nubes;
formas de vida
en una coreografía de gestos
entre las murallas del aire
al amparo del bosque
del pan y de la tierra.
Siempre permanece la llama en la noche
como aquel reclamo del cazador
que reconoce su presa
desde su cerco
sin moverse

esperando

el silencio.

II

Maneras de ser
esa arena antes roca
al desvelo de los gritos
de los golpes del azul.
Palpitación del tiempo
que desmembra cada palabra.
Cada carta escrita
con las razones del mito.

III

Esta casa sobrevive ajena
a los colores del cielo.
La lenta decadencia
saluda ya por las ventanas
sin cerrar los postigos en la noche.
Una mirada como tren que se aleja;
flores caídas sobre mesas de jardín.

IV

Sigo en ocasiones el rastro
de una colonia que no se vende
desde hace años.
Y creo en los sueños.
En el movimiento de los fantasmas.

V

Porque me regalaron frases y rosas.
¿Has visto cómo se apaga un lirio?
Se hunde como si enmudeciera
una boca arrepentida.
Me regalaban rosas y frases
si me veían pasear.
Y me llamaban joven.

VI

Formas de vida,
geometría del destino
abrazados sin brazos
uno al lado del otro
en un sofá recamado.
Se apagan a la luz del televisor.
Lenguaje inmóvil de las vacas.
Y me saludaban
con las tijeras en la mano.

VIII

Las puertas no se abrirán
a pesar del viento.
En las losas descansan
los gatos insomnes.
Ellos nunca se suicidarán
por el silencio de los objetos
o la quietud de invierno
en las habitaciones.

Texto: Jesús Fragoso
Imagen : Florencio Sánchez

La cesta de otoño

2005-10-27T23:38:00.000+02:00

a Marc i Laia

Tú recoges hojas
y yo recuerdos.
Ambos caminamos
al pie de un abismo.
Que tú ignoras y yo presiento
como una sombra.

Tú, bajo el árbol,
que como una madre
te espera con secretos
en los bolsillos;
yo revolviendo la memoria
en busca de una sonrisa,
aquella que fue origen de todo.

Actos acostumbrados
pequeños, cotidianos,
insignificantes,
sine qua non,
pero sin nombre ni apellido
ni voluntad de pervivencia.
Cada día buscamos una luz,
aunque nos bastaría
con una palabra.

Ante un único sol,
imaginamos que es nuevo
que nos enseñará el camino.
Al cabo siempre queremos más.
Vivir no parece suficiente
y el resultado es la búsqueda
o esperar de nuevo a que amanezca.

Frente a la chimenea
miramos la cesta
y no veo nada
que la vida no haya hecho para ti.
Las hojas, las setas, el musgo
y la ilusión de creer en la conquista.
Un tesoro en cada rincón.

Mas yo no he cazado ni un recuerdo.
Desaparecen
si tú descubres el mundo a mi lado.

Texto: Jesús Fragoso
Imagen: Román Guerras Álvarez y Peter Rodgers
Pintura : Xevi Vilaró

Eclipse

2005-10-18T21:32:00.000+02:00

Como si el sol se alejara en un silenciarse de luz,
dibuja lunas en cada uno de mis pasos
una sombra transparente.
El aire es leve, los espacios de cristal.
Se podría tocar la seda antigua del cielo.
Se podría respirar la piel delicada de la tierra.
Los campos abiertos que sueñan con el color
de los atardeceres a las once de la mañana.
En los colegios hoy el patio no existe.
Y los niños en una fila que durará cien años.
Sus risas serán árbol, nube o pájaro.
Sus miradas montañas por alcanzar.

Cuando el sol regresa inevitable,
en el borde de la carretera
un hombre detenido,
pequeño como el mundo,
incomprende cualquier acción del héroe.

No es demasiado viejo, tampoco joven.
Un hombre en su mínimo albedrío
sin saber por qué.

Texto : Jesús Fragoso
Fotografías: depto astrofísica de la UCM y Peter Rodger

Sombras

2005-10-13T22:11:00.000+02:00

La escritura de las sombras en la pared.
Lenguaje dictado por la invisible fuerza
que nos llega desde la memoria más remota.
Me hablas pero no alcanzo a escuchar tu voz
y sin embargo tengo frío al comprenderte.
Me duelen las formas que adopta tu voluntad
en las estancias de mi pensamiento.

Texto: Jesús Fragoso Del libro La estación de los instantes.

Litografía: Heriberto Cogollo why?

El manuscrito de San Gimignano

2005-09-09T21:59:00.000+02:00

I

Hoy, un tacto helado
arriba en el buque
como una niebla
en forma de ratas.

En la noche blanca
las velas de sus tres palos
parecen faldas que bailan
con una orquesta de esqueletos
y Wagner resucitado.

Los soles tiñen de rojo
los cielos imposibles
sobre las dársenas
sucias de niños solos.
-Háblame de ti
de tus huellas aguardándome
borradas espumas
dejadas en la arena.
De por qué mi caballería
no anduvo más veloz
para detener el futuro.
Ahora ya es demasiado tarde
para saber dónde se esconde
el ansia invisible.

II

El bosque permite al carruaje
reflejarse en los lagos quietos
esperando el ruido sobre los puentes.
Transcurre el pueblo
allí donde siempre estuvo.
Mas los pájaros se han dormido en los caminos.
Anuncian la epidemia.
Tras los portones
se ha presentado: la peste negra.
La fiebre roe y roe
mientras con sus colas grises
escribe sus cartas de amor
Nosferatu, el sr del Tiempo.

III

La sombra crece
en las paredes de piedra.
Espía tu pelo negro,
tu fresca boca
y la frisura de tus pezones
tras el vaho del espejo.
-Perdone que me presente así
soy el conde Drácula.
La muerte no lo es todo,
es más cruel no morir.
-Sombra ciega, ha de saber
que una mujer lavada de hombre
le cegará en lo oscuro
olvidando el canto del gallo.
Esa luz primera será la última
y la mañana será la noche.

IV

Caravanas de gusanos,
ataúdes de abedul
en fila procesionaria.
Una nube negra
llora polvo
sobre los retratos
que ahora son de la peste
y los insectos.
Donde ojos son túneles
en una luna muerta
y las manos escapan
como ramas de escarcha.
El silencio es la voz de las fogatas.
Arde la vida, cada vez más fría.

La razón es el vampiro.
En tus torres San Gimignano
resta el eco de sus alas
y los lobos hablando en el idioma
de los huesos y las risas recordadas.
Puedo ver cómo los enterradores
se alimentan en su última cena
con joyas de mujer arrancadas.
Y cómo sobre la plaza corre la deslenguada oveja
y Bruegel pinta niños jugando con la muerte,
cerdos y abuelas que duermen mecidas
por el olor fétido de la espera.
Extrañas mariposas habitan los pozos.

V

Pero tus pies son ligeros como el deseo,
transparentes como mis dedos en tu arrabal,
cálidos como el dulce agua de tu vientre.
En el embozo caído guardas el crucifijo,
todo el asco y toda mi muerte.
Y tu cuello se entrega al goce de la sangre.

Penetra en tu piel el ansia.
No puedes darme más.

VI

Aún más bella
con esa luz primera
lloran los búhos
grita sobre la arboleda
el sol y el horizonte.

Aún más bella
con esa luz primera
las armas de mi dinastía
mueren enfermas sobre tu sangre,
sobre tu flujo, sobre tu olor.
Me duele la mañana que rompe la noche
y el eterno vuelo se ahoga sordo
en la tempestad de tu pecho regalado.

Aún más bella
con esa luz primera
alcanzas la clara vida en la oscura muerte.

Aún más bella
como una amapola
rota por el viento.
No te amaré nunca
pues nada soy
salvo una gota de tu sangre ahora seca,
ceniza de tanta destrucción.

Texto: Jesús Fragoso
Imágenes Nosferatu de W. Herzog y Nosferatu Murnau
Pintura: Bruegel, El triunfo de la muerte.1562
Fotografía: Willie Dillon

Dulce vaguedad

2005-07-21T00:16:00.000+02:00

Cierro tras de mi la puerta
y con el mar por las rodillas
atravieso la sencilla puerta
que lleva al cielo.
Toda la imaginación posible
aparece en ese primer día de vacaciones.
Paso a paso respiro hondo
por lo supuesto y esperado;
por lo deseado y acumulado
respiro hondo paso a paso.
A partir del próximo minuto
bajo un árbol se oirá el arpa
de un pájaro ciego y mis hijos
jugarán con la bola del mundo.

Es un estado natural que convertimos
en premio, en horas de minutos invisibles
que no importan porque sólo aquello que no hicimos
vale la pena reanudar.
Sólo eso que el tiempo nos prohibió
renace en el día sin cercas
de este jardín que habitamos.

Y no nos importa
el viento, ni la lluvia que nos acaricia
o el sol que arropa el cuerpo entregado.
Porque no hay que rendir tributo al segundo
ni a la larga noche del orden.

La dulce vaguedad del alma ha vencido
y no es pereza, sino lento derivar
de pasos sin rumbo sobre una tierra
que se sucede en geografías del sueño
para reinventar nuestros humanos corazones.

Y es que por unos días
nos parece que la Libertad
existe y pasea al antojo de nuestro brazo.

Texto: Del libro La luz más clara, Jesús Fragoso ( De vacaciones entre Florencia y Venecia).

Pinturas: Sarah Kirby.

Me preguntas

2005-07-18T16:45:00.000+02:00

Y ¿tú me preguntas
por los muertos?
Tú, que les ves crecer las uñas
y aplastas las flores olvidadas
en las cunetas.
Y ¿Tú me preguntas
por los muertos?
Tú, que me trajiste desnudo
sin lenguaje ni fuerza
y me entregaste a la fortuna
de los caminos y las murallas,
así tan ciego
como un halcón sin cielo
ni horizonte...

Y tú me preguntas...
A mí que creo en las sonrisas
los soles y las guitarras,
el juego de los niños
y las tardes de siesta y vino derramado.

Y tú me preguntas...
A mí que no se resumir
el pasar de los relojes
por los cuerpos;
ni la avaricia de la urraca
en los valles
que habita el hombre;
ni la noche que ahoga el río
tras las promesas rotas.

A mí que creo en los ojos cerrados
cuando beso, y me dejo...
como un soplo de tu pelo
en la tormenta, y me dejo...
como un pájaro en tus manos
que tiembla al reconocer
los pasos invisibles,
la voluntad del tiempo.

Texto: Jesús Fragoso
Pintura: Xevi Vilaró

Embajadas antiguas

2005-06-30T23:41:00.000+02:00

Embajadas antiguas,
muros desconchados.
De óxido las negras verjas
esplenden como la noche.
Silencio de ventanas huecas,
sólo el viento cada tarde
y las palomas sin memoria
con ojos fijos de presente.

Aquellas vísperas
con el horizonte
trazado de esperanza
y el arpegio de las copas
sobre la línea del cielo,
el rumor de la fuente
y el color de los cipreses.
Desmedida sensibilidad.

Silencio de orquestas extintas,
silencio, silencio,
y el aleteo del olvido
entre las estatuas amputadas.
Entre la alta maleza
los gatos se alimentan
de filigranas y miseria.
Huele a restos de vida.
Huesos en papel de diario.

Entroncadas buganvillas
en granito conservan el linaje
de aquellas noches y la música
de una blanca falda al rodar.
Noches siempre cálidas
por el fado de tus labios
por aquel largo camino
de la mano entre hortensias.

El jazmín silvestre envenena
cada aliento de mi recuerdo.
Tu país desapareció de los atlas
como mi nombre de tu diario.

La farolas no se encendieron
y a veces permanecí mirando
la luz tenue de las cortinas.

Embajadas antiguas,
muros desconchados.

Texto: Jesús Fragoso
Fotografía: David Gallant y Marc Rivière

La exraña luz de los trenes

2005-06-20T23:24:00.000+02:00

La extraña luz de los trenes
detenidos en la vía muerta,
ventanas descolgadas,
visillos trenzados al viento
de los hangares y las urracas.

Sudor de piel metálica,
seco en la fría desmemoria.
Expreso detenido para siempre.

Los kilómetros el sol las lluvias
y la música trance de las traviesas.
El reloj del andén con dos caras
y el revisor equilibrista con su peculiar
modo de cerrar los compartimentos.
Donde los libros abiertos se dejaban caer
como la ropa y los párpados.
Y la sonrisa se vestía de beso.
Aquellos cigarrillos durante ciertas casas
y tantos otros campos infinitos.

La extraña luz de los trenes
sin puertas sin apenas ya nada,
lugar que habitan maquinistas suicidas
y guardagujas desaparecidos.

En los que al filo de dos sueños
se encendían vagas estaciones
al reducir la pesada lenta marcha
acompañados al paso por un jefe de estación
sin rostro sin más que un silbato
rindiendo su bandera única y sucia
como la trama de los vidrios cansados
y el color roto de anuncios tan antiguos
bajo el cartel de un pueblo desconocido.

El viaje la vida estaba a este lado
y entonces partía con nuestra voluntad
y la seguridad de poseer el tiempo.

Respetaré este aire que transita
en el silencio quieto del misterio.
Dejaré reposar la historia.
Dejaré descansar a los muertos.

Texto: Jesús Fragoso
Fotografía: Florencio Sánchez.

www.florenciosanchez.com

Alone ( a solas)

2005-06-09T18:54:00.000+02:00

Ahora que me he detenido
en este árbol a su sombra
puedo parar el reloj de los pasos
y creer de nuevo
en los colores de la mañana,
en las manos del aire acariciando
la luz entre las hojas.

Y no es otra esta paz de robinson
bien alimentado que adormece
las ambiciones y habla bien
de los enemigos.
Tan fácil como no reconocer
la propia firma o la cita de las once.

A lo lejos la isla es uno mismo.
Tan lejos con sólo cerrar los ojos
y permitir que el viento nos llegue
envuelto en papel de regalo.

Pintura:Micaela Petroni "Alone"
Fotografía: Rafael López Barrios.
Texto: Jesús Fragoso

The last cigarette

2005-05-31T23:41:00.000+02:00

Así dejadas van trenzándose
caladas y suspiros
desde la estrella fugaz
que alza tu mano.

Así dejada en el humo
la firma de esos besos
y el sabor ignorado de la piel
que ya hueles desde adentro.
Como si no existiese
en el universo
más curso que esos latidos
y el horizonte
que se tiñe de noche.
Porque el lucero
es la brújula
de los ojos que huyen
sin saber a donde.

Así dejada tu boca
en la niebla
que levanta mi aliento,
respiro
toda la luz
de las habitaciones extrañas.
Así dejada tu voluntad
en el cielo de mis brazos
sé que no perduraremos
más que ese cigarrillo
que se agota
inexorablemente
en el aire
de esta sala.

Cuando se levante el día
en nuestros pulmones sólo quedará
el verso negro de nuestras palabras.

Y en el mar el aire será azul de nuevo;
y de nada servirán los brillos del martini
para aprender a volar cometas.

Texto: Jesús Fragoso
Foto: Dellacroix & Dellfina
Pintura: Ágata Rogalska

Pies descalzos

2005-04-16T19:06:00.000+02:00

En las paredes del hambre
se guarda silencio
y la luna cose
los vientres vacíos con hilo de hades.

En las paredes del hambre
se oyen niños llorar
porque las teorías no existen
cuando las moscas ciegan los ojos.

Podría inventar una máquina del tiempo
con sólo viajar con la mirada
hacia el sur. Geografía vedada
al paso del hombre por la historia.

En las paredes del hambre
la cena es el desayuno
y los ángeles sin sueño
nunca vencen al enemigo.

Si te miran los niños
en las paredes del hambre,
no sufras,
porque no te pedirán nada,
no les interesan los relojes que mienten.

Brillan en la noche
las gotas de una vida
que se seca como la piel
de un tambor mudo.
Mientras los perros salvajes
a veces sobreviven
en esa oscuridad.

En las paredes del hambre
los grillos cantan asustados
al oír crujir las huellas
porque un día vale una vida
cuando el tiempo sólo se compara
con la supervivencia.
Y ahora pisa sin pies la muerte con mil caras.

Texto: Jesús Fragoso
Fotografía: Pablo Herrerías
Fotografía: Marius Krmpotic.

Deseo (JdPalma)

2005-04-07T13:57:00.002+02:00

Deseo

transparente
energía de azules edificios,
conspiración
del sentimiento contrariado
al querer y no poderte sentir.

Deseo

deshacer
negros campos yermos
en rojos almíbares
junto a la costa
y su arena jamás pisada.

Deseo

perturbar
verdes vientos de sal
que caen en mi almohadón
las noches de quiebros
cuajados en soledad.

Deseo, arcoiris que nunca llegas...

Texto: José Daniel Palma
www.enelabismodelosversos.blogspot.com/

Imagen:Josep Lluís Sánchez y Ralph Gibson

En la mesa dos

2005-03-16T23:05:00.000+01:00

Ni estrellas ni reflejos de una sonrisa.
Ni una sola perspectiva de su mano,
te anima a confiar en los adjetivos.

Hace tiempo es ahora; y hoy es el pasado.
Entonces hacíais casas de muñecas
con servilletas de papel
y las yemas de los dedos dibujaban
el mantel con sobremesas.
Era sencillo sentir el olor a café
en las mañanas que vendrían
y nunca se conocieron precios
en aquellos sueños.

Ella te contaba cosas para que las entendieras,
y aún ebrio por su perfume decías que las escuchabas
distraído entre las páginas de su piel,
traduciendo los signos que volaban por su cabello.

Un día la voz del invierno os hablo de usted
y vuestros nombres cara a cara no se reconocieron.
Erais un largo paseo de palabras mudas
y el mar, ignorado, os iba borrando las huellas.

Ahora quisieras plantar flores aquí mismo
o pedir otra ronda para no dejar esta mesa.
Para no tener en la mano una cuenta con tu vida.

Porque no puedes levantarte para ver la calle vacía.
Te queman los ojos. Tu calle. Aquella calle
de otros días avenida para las risas y las lenguas.

Ahora, sólo tus pasos y los pasos que entre charcos
se alejan. Y un silencio semejante al del rayo consumado.

***
Alguien inventó los cruces y el rojo de los semáforos
y la lluvia en estos días donde el gris ensucia los caminos.
Y las miradas perdidas y el vacío en la memoria
porque, para él, el tiempo le ha sido robado
y solo piensa en volver a despertar para creer
que las mentiras son posibles y que todo es mentira.

Texto: Jesús Fragoso
Imagen: Franco Donaggio

El equilibrio del petirrojo

2005-03-15T23:37:00.001+01:00

El Tiempo en la rama,
frágil y preciso,
danza al compás
tras el batir de alas.

Texto: Jesús Fragoso
pintor: Carlos Lozano

Cuaderno Nuevo (selección) Ángel Mª Ruiz Albertos

2005-03-07T23:01:00.000+01:00

VIII

Marca impasible su territorio en cada instante
y, sin ser ajena al aliento que se pretende soberano,

ella teje sus hilos como quien no ha de dar cuenta
de la inmensa encrucijada que su maraña comporta.

Así, por alguna de sus tramas, confundimos las horas
según la fortuna quiera mostrarse o no dadivosa.

Y aún el empeño cierto o la pasión escasa,
enhebradas perfilarán el trazado de esa estampa

que, casi sin darnos cuenta, veremos madurar en los espejos,
cada mañana.

Texto: Ángel MªRuiz Albertos
Fotografía: Marius Krmpotic. Obra en www.Picassomio.com

IX

Esta corriente que sigue a pesar nuestro
y sin pedirnos permiso
nos lleva de la mano por sus derrotas,
a veces, parece un laberinto
de donde sólo se puede huir
abandonándose al impulso
que la hace avanzar
sin ningún miramiento.

Porque ella sigue y seguirá
aún a pesar nuestro
y sin permiso alguno
nos soltará de la mano
en cualquier momento.

Texto: Ángel MªRuiz Albertos
Fotografía: George Romanation obra en www.Picassomio.com

autorretrato de Yon Berri

2005-03-06T18:01:00.000+01:00

Éste, que veis aquí - con gesto altivo-
corazón de azafrán – hoguera y humo-.
Este pirata herido
que se envolvió en el viento
y ahora busca la paz en el olvido.
Este amante voraz e inoportuno
que construyó un presente sin futuro
y siempre deseó lo que no tuvo.
Este alijo de vida a la deriva
que rebanó el amor, regó su orgullo
y ahora intenta aparcar donde no estuvo
Éste – que no abdicó jamás de su locura
y fue siempre a lo suyo
- ése debo ser yo-
¡ menudo yuyo ¡

Texto: Javier Villar (Yon Berri)
imagen: Cristian Barne obra en www.picassomio.com

tiempo

2005-03-05T17:51:00.000+01:00

AL paso del blanco cisne
se abre el telón negro del lago.
A mis pies la ola de la vida,
el alma del ciprés al otro lado.

texto: Jesús Fragoso.
pintura: Clare Bukle.

Palabras por decirte

2005-03-02T22:39:00.000+01:00

PENSAMIENTOS en febrero,
retales de arco iris
sobre escarcha verde y quieta.
Palabras para ti pensadas
que nunca te digo;
por el silencio de la costumbre,
enfermedad de los años.

texto: Jesús Fragoso

Hua fei Hua ( la flor que ahora no es flor)

2005-02-20T19:59:00.001+01:00

pintor: Ricardo Gómez, Gettysburg.

HUA FEI HUA

Atlas de un paseo
por el bosque de la vida.
Fotografía en un cajón secreto.

Devuelven y atenazan
las manos invisibles
unas sonrisas
aquellas esperanzas.

El color de una pared,
la madera de una cama,
los espejos y nuestra tersura.
La flor que ahora no es flor.

Eran años. Eran lluvias.
Había un puente. Había un río.
Y el misterio tan próximo
como una campana a lo lejos,
como el espacio y su silencio,
como el fondo de un mar desierto.

Cualquier momento
en cualquier primavera.
La luz de los pétalos que fueron
o una escultura de besos dejados
en las arenas efímeras
en los brazos del tiempo.

Eso parecía la vida,
el calor de un cuerpo,
la fuerza para pensarte
o la voluntad de inventar
el universo.

Texto: Jesús Fragoso

TATUAJE

2005-02-15T00:10:00.000+01:00

www.picassomio.com

Haiku del mosquito

2005-02-09T23:06:00.000+01:00

TODA la noche intentando aterrizar
será un placer
convertirte en una gota de MI SANGRE.

texto: Jesús Fragoso, 2003

fotografía Ouka Lele obra en www.picassomio.com

Carnaval

2005-02-02T23:53:00.000+01:00

Dellacroix&Dellfina, obra en

www.picassomio.com

Somos personas porque actuamos,
reza así la etimología.
Y siempre vuelve a aparecer.
Pero en esos ojos había preguntas
que no tienen respuesta.
Por temor a no seguir con mi papel.

En el fabuloso Mini cooper
rojo de techo blanco sport
también su sonrisa invitaba a cambiarse
la máscara del día a día o incluso
sin disfraz ni nada.
Lo prometo
a los pocos minutos sólo me acordaba
del coche. Y de que el mundo gira
-como dijo alguien- alrededor mío.
Te miran porque quizás te pareces al novio
de la hija de la vecina
y uno se cree que lo han elegido
para sustituir a Adán en el origen del mundo. Hombres.

----------
Del libro La luz más clara, Con el Viento, 2004. Jesús Fragoso

Alejandro Montes de Oca

www.sitiosdearte.com

Un brindis

2005-02-02T07:22:00.000+01:00

Autor de la fotografía Willie Dillon

Un brindis por los cuerpos fundidos
en una piel
celebrada en cada sorbo,
en cada dilatado aroma
que se pierde, que se busca
en el beso, en la mano
entrelazada;
frente a los ojos que se dejan cerrados
aguardando el viaje que llega
donde se ofrece todo
y todo se pierde y se gana.

Por los cuerpos en vida un brindis.

Texto: Jesús Fragoso

geografías del viento. Presentación

2005-01-30T13:27:00.000+01:00

Miriam Bromberg, autora, obra en

www.picassomio.com

Geografías el viento nace con el propósito de servir de plataforma
y divulgación de aquellos/as poetas contemporáneos que no encuentran en el actual mercado editorial un espacio para la comunicación de sus obras de arte y de sus ideas literarias. Podríamos llamarlo espacio alternativo, pero estos términos que ya están muy manidos y llevarían a la confusión. Geografías está vinculado a la editorial poética CON EL VIENTO y a un grupo de poetas residentes en Barcelona.
Con estas páginas pretendemos crear una pequeña antología de poesía, un museo vivo de lírica viva. Si deseáis participar de esta propuesta enviar vuestros poemas, a ser posible breves y representativos de vuestro estilo a conelviento@tiscali.es en formato word o equivalente con la referencia geografías del viento. Seleccionaremos los mejores poemas y los veréis publicados en esta pequeña-gran aportación a la lírica actual.

música

2005-01-30T00:47:00.000+01:00

La música es el sol en la piel,
experiencia de playa evaporándose
o de nieve que golpea el vacío sordo de cristal.
Mientras ruedan las notas
caen las sangres bailando en el tambor del pecho
que se reclina, que se deja sobre si para mirar
el océano cercano que recuerdas detenido,
que te acoge para que flotes en su profundidad,
inerte, entre los reflejos que lo atraviesan.
Serás más allá de ti
volando por el infinito
de un cielo contenido en la sencillez de un compás
que se apaga en lentos acordes de do menor.

Ella vive en ti y eres ella misma,
avanza y tu vas hacia allí,
se detiene y entonces aparece el precipicio: silencio.

Texto: Jesús Fragoso, publicado en la Antología El Aspersor de RNE3, Calamar, Madrid, 2004

Dao Hai Phong, autor cuadro, La barca, obra en