Punto de fuga

La inmortalidad de aquellos años
residía en avanzar
a ciegas con pasos de gigante
sin un rumbo más concreto
que apenas un puñado de estrellas.

Y las caladas al Chesterfield
en el claustro más quieto
( qué bien disimula el arte);
y el halo de las farolas
esperando toda la noche
que nos diéramos un beso.

Ahora que no nos falta el calor
si lo buscamos
y podemos ser arquitectos de nosotros,
reconozco haber disimulado
como un mendigo las migajas de alguna cena para dos;
y percibo que hace frío a las afueras
de un recuerdo que arde blanco
desde una estancia antigua, guardada
y única en el palacio de lo que fue.

En este tiempo TENER no es la preocupación,
sino SER a pesar de la meteorología de los afectos.
Sin embargo añoro la maravillosa
estupidez de aquellos años.

Porque no fue solamente
la primera huella del descubrimiento;
la mudanza de la edad;
llegar tarde a casa con tu olor en mi abrigo,
en la camisa hasta en los bolsillos;
la niebla de tus palabras al acostarme,
ebrío de ese calor de tus mejillas,
que se despidió contigo
abandonándome a la noche;
sino un viaje que creíamos eterno
sin planteárnoslo siquiera.
Un refugio para la vida contra el invierno.

Y más allá de nosotros: el mundo,
sólo un escenario propicio,
un punto de fuga para el primer deseo.

texto: Jesús Fragoso
Fotografía: Marc Rivière