Un año de geografías

Gracias a todos los que habéis tenido el interés de pasearos por estas geografías. Vuestras voces las guardo en lugar secreto. Hoy hace un año que merced al viento pude compartir mis versos y vuestras palabras. Os siento cerca. Besos.

Pintura. Steve Johntson " persiguiendo al viento"

Círculo de días

“Sería hermoso decir que es siempre posible.
Pero casi nunca es cierto.”
Luis Antonio de Villena


Cerraré los ojos.
Besaré tu hombro.
Enhebrándome
como si hiciera frío.
Te seguiré por el camino
de todos los acantilados.

Pero antes me gustaría comer
de tu plato. Entender
tu manera de masticar el pan.
Reírnos de lo que te contase
como si me escucharas.
Que pelases la fruta con dedos
atrevidos sin miedo a salpicarme.
Con ese olor que perdurará
toda la tarde y será tuyo y mío.
Que te lavases con mi agua
el azúcar reseco en tus labios.

Y sobre todo que no te guardaras
las palabras de amor que me pertenecen;
y que no te rieses solamente
porque yo ( ya lo sabes)
cerraré los ojos.
Besaré tu hombro…

Texto: Jesús Fragoso
Pintura: Janet Treby

Punto de fuga

La inmortalidad de aquellos años
residía en avanzar
a ciegas con pasos de gigante
sin un rumbo más concreto
que apenas un puñado de estrellas.

Y las caladas al Chesterfield
en el claustro más quieto
( qué bien disimula el arte);
y el halo de las farolas
esperando toda la noche
que nos diéramos un beso.

Ahora que no nos falta el calor
si lo buscamos
y podemos ser arquitectos de nosotros,
reconozco haber disimulado
como un mendigo las migajas de alguna cena para dos;
y percibo que hace frío a las afueras
de un recuerdo que arde blanco
desde una estancia antigua, guardada
y única en el palacio de lo que fue.

En este tiempo TENER no es la preocupación,
sino SER a pesar de la meteorología de los afectos.
Sin embargo añoro la maravillosa
estupidez de aquellos años.

Porque no fue solamente
la primera huella del descubrimiento;
la mudanza de la edad;
llegar tarde a casa con tu olor en mi abrigo,
en la camisa hasta en los bolsillos;
la niebla de tus palabras al acostarme,
ebrío de ese calor de tus mejillas,
que se despidió contigo
abandonándome a la noche;
sino un viaje que creíamos eterno
sin planteárnoslo siquiera.
Un refugio para la vida contra el invierno.

Y más allá de nosotros: el mundo,
sólo un escenario propicio,
un punto de fuga para el primer deseo.

texto: Jesús Fragoso
Fotografía: Marc Rivière

Cada verso un minuto

8 am Todo el mundo anda con prisa
8,01 am y me pregunto sobre los lugares comunes
8,02 am del a dónde y del por qué.
8,03 am El dinero, el poder, la ambición, ser reconocido,
8,04 am compromisos, obligaciones, hasta la amistad
8,05 am en las normas regladas por nosotros,
8,06 am para permitirnos pasar la página de las aspiraciones personales.
8,07 am Siempre más y mejor. Ahora se llama calidad de vida.
8,08 am Calidad de marca en todo lo que se precie,
8,09 am conozco una ciudad que aspira a ser marca también.
8,10 am Una ciudad que antes fue mi pueblo.



8,11 am Y ME PREGUNTO (ingenuo que aún preguntas)
8,12 am en una serie de iguales de miradas y expectativas
8,13 am de hombres y mujeres con ojos cansados, dormidos,
8,14 am sin apenas luz, sin apenas fuerzas para fijar la atención
8,15 am más allá del camino conocido, como cada mañana
8,16 am en la misma caravana de zombis héroes,
8,17 am ora et labora ; primum consumire deinde filosofare,
8,18 am SI NO ACABA SIENDO todo falso,
8,19 am toda esta cruel olimpiada hacia el sinsentido.


8,20 am Y ME PREGUNTO con un suspiro llamado ansiedad
8,21 am cómo serán sus palabras cansadas
8,22 am quizá cómo las mías,
8,23 am quizá no tengan palabras o no las quieran,
8,24 am porque prefieran la felicidad o la ignorancia.
8,25 am Compartimos esa lluvia de hojas yertas
8,26 am cercanas pero inalcanzables,
8,27 am en ese parque donde los niños atraviesan ya
8,28 am con la carga de sus mochilas.
8,29 am Compartimos ese tacto arrugado por haber vivido
8,30 am sin moverse de su árbol, de su rama, de su tallo,
8,31 am una existencia completa (primavera-otoño) como hojas de árbol.


8,32 am No somos tan diferentes; pero nosotros podemos cambiar
8,33 am imaginar otras vidas; decidir si merece la pena
8,34 am no tener nunca tiempo para decir (sin prisas)
8,35 am lo bien que te quedan el anorac, los clips , el pelo,
8,36 am ese olor a sueño que llevas aún de las sábanas en tu piel;
8,37 am y no solamente haber deseado decirlo.

8,38 am Haber oído tu voz “Buenos días”
8,39 am en lugar de hablar a solas con las manos en el volante.

8,40 am Después nuestros teléfonos se buscarán entre todos
8,41 am y organizaremos la compra, las salidas y las entradas
8,42 am de todas las actividades sin vernos siquiera.
8,43 am Sólo voz reconocida voz sola.
8,44 am La prisa nos habrá convertido en sonido y ( ) en silencios
8,45 am mientras el otoño nos seguirá empujando disfrazado de mundo
8,46 am con cierta rigidez postmortem; como ahora
8,47 am aquí quietos-transitando en esta autopista
8,48 am repleta de estrellas rojas a las ocho de la mañana.



Texto: Jesús Fragoso
Pintura: Bruce Meek, Gabriela Zalewska, Leonor Fini,
Fotografía: Bob Carlos Clarke.